El cuerpo no tiene días. Miércoles, los lunes por venir o los viernes que ya se fueron. El reloj puede morir cuando dos se pierden enredándose las piernas.
La yema de los dedos puede marcar la continuidad de las líneas de expresión que se forman al asomar tu sonrisa de labios dignos de mil crónicas.
Quítame el tiempo junto con la ropa y las ganas de volver al mundo. Cortemos el cielo: alcanza la inmortalidad en mi cuello.
Cuando la noche me evade, cuando las horas pesan más, deseo las cosas más sencillas, empezando por callar a Cronos en un beso.
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